Luz

Você provavelmente nunca esteve na escuridão absoluta. A escuridão absoluta está sempre elegantemente atrasada para sua percepção sensorial do mundo, há um lapso de tempo até você perceber que se encontra no não-ser.

A escuridão absoluta tem personalidade. É espessa, e parece sempre sorrir com o canto da boca, quando você não está olhando. Teus olhos, confusos, criam uma profusão de lágrimas, relevando a ausência da tristeza. Tornam-se niilistas, acho que cansam da vida, sabe.



A escuridão absoluta te conhece, e se tivesse voz, seria de veludo. Ela não conhece o tempo, nunca foram formalmente apresentados. "Quem sabe um dia" diria a escuridão.

O não-ser te alcança eventualmente, te consome. Você o inspira e expira.

E quando vê, dissipa-se.

O Porteiro Voador I

Humberto, 56 anos, fita seu café (já frio e com uma aparência desagradável) e suspira, fazendo um retrospecto do seu maçante dia-a-dia.

Seu olhar muda de direção, e o objeto a ser fitado agora é o pequeno monitor da câmera 3, cujo foco se dá sobre dona Clotilde, 81 anos, que aguarda no elevador secando suas grossas e rugosas mãos com um pano velho. Qual seria a história? Humberto aprumou-se na cadeira (cansada de aguentar aquele velho gordo) e flutuou na (in)consciência.

Rabiscou nervosamente em um bloco de notas que se encontrava ao seu lado por motivos misteriosos. "Dona Clotilde, 81 anos. Molestada pelo violento pai desde criança, desenvolveu uma sede de violência incomum a seres humanos ordinários. Nesta noite fria de quinta feira, enxuga as mãos não totalmente livres dos resquícios mortais de uma doce e pueril jovem donzela de 17 anos. Dona Clotilde sorri e respira fundo, contenta com o dia produtivo."

Seriam fragmentos da vida, suficientes para medir o peso dela? Sim. Pensou Humberto, bebericando seu desagradável café.